Un père plus tellement désœuvré

Voici ce qu’il advint jadis grosso modo
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Dans les années qua­rante
Où je débar­quais de mon Lan­gue­doc,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Pas­sait une belle Gret­chen au car­re­four du châ­teau,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Cal­li­pyge à pré­tendre
Jouer les Vénus chez les Hot­ten­tots,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

En signe d’irrespect, je balance aus­si­tôt,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
En geste de revanche,
Une patte croche au bas de son dos,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

La sou­ris grise se fâche et subito presto,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
La conne, la méchante,
Va deman­der ma tête à ses petits poteaux,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Deux sbires sont venus avec leurs noirs man­teaux,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Se poin­ter dans mon antre
Et sûre­ment pas pour me faire de cadeaux,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

J’étais alors en train de suer sang et eau,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
De m’user les pha­langes
Sur un chouette accord du père Django,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Par un heu­reux hasard, ces enfants de salauds,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Un sacré coup de chance,
Aimaient la gui­tare et les tré­mo­los,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Ils s’en sont retour­nés sans finir leur bou­lot,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Fre­don­nant un mélange
De Lily Mar­lène et d’Heili Heilo,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Une sup­po­si­tion: qu’ils aient comme Mal­raux,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Qu’ils aient comme ce branque
Compté la musique pour moins que zéro,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot,

M’auraient collé au mur avec ou sans ban­deau,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
On lirait, quelle navrance!
Mon blase inconnu dans un ex-voto,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Au théâtre, ce soir, ici sur ces tré­teaux,
Entre la rue Didot et la rue de Vanves,
Pous­sant une autre goua­lante,
Y aurait à ma place un autre cabot,
Entre la rue de Vanves et la rue Didot.

Georges Bras­sens

Que jamais l’art abs­trait, qui sévit main­te­nant,
N’enlève à vos attraits ce volume éton­nant.
Au temps où les faux culs sont la majo­rité,
Gloire à celui qui dit toute la vérité!

Votre dos perd son nom avec si bonne grâce,
Qu’on ne peut s’empêcher de lui don­ner rai­son.
Que ne suis-je, madame, un poète de race,
Pour dire à sa louange un immor­tel blason.

En le voyant pas­ser, j’en eus la chair de poule,
Enfin, je vins au monde et, depuis, je lui voue
Un culte véri­table et, quand je perds aux boules,
En embras­sant Fanny, je ne pense qu’à vous.

Pour obte­nir, madame, un galbe de cet ordre,
Vous devez tor­tu­rer les gens de votre entoure,
Don­ner aux cou­tu­riers bien du fil à retordre,
Et vous devez cre­ver votre dame d’atour.

C’est le duc de Bor­deaux qui s’en va, tête basse,
Car il res­semble au mien comme deux gouttes d’eau,
S’il res­sem­blait au vôtre on dirait, quand il passe:
«C’est un joli gar­çon que le duc de Bordeaux!»

Ne faites aucun cas des jaloux qui pro­fessent
Que vous avez placé votre orgueil un peu bas,
Que vous pré­su­mez trop, en somme de vos fesses,
Et sur­tout, par faveur, ne vous asseyez pas!

Laissez-les racon­ter qu’en sor­tant de calèche
La brise a fait voler votre robe et qu’on vit,
Écrite dans un coeur trans­percé d’une flèche,
Cette expres­sion tri­viale: «A Julot pour la vie.»

Laissez-les dire encore qu’à la cour d’Angleterre,
Fai­sant la révé­rence aux sou­ve­rains anglois,
Vous êtes, pata­tras! tom­bée assise à terre:
La loi de la pesan­teur est dure, mais c’est la loi.

Nul ne peut aujourd’hui tré­pas­ser sans voir Naples,
A l’assaut des chefs-d’oeuvre ils veulent tous cou­rir!
Mes ambi­tions à moi sont bien plus rai­son­nables:
Voir votre aca­dé­mie, madame, et puis mourir.

Que jamais l’art abs­trait, qui sévit main­te­nant,
N’enlève à vos attraits ce volume éton­nant.
Au temps où les faux culs sont la majo­rité,
Gloire à celui qui dit toute la vérité!

Georges Bras­sens