Un père plus tellement désœuvré

Il ne manque pas d’invidus, il n’en man­qua jamais, pour affir­mer que les poètes ne sont vrai­ment pas indis­pen­sables, et je me demande ce qu’il advien­drait de nous si la poé­sie n’était pas là pour nous aider à com­prendre com­bien les choses que nous qua­li­fions de claires le sont en réa­lité bien peu. Jusqu’à pré­sent, alors que tant de pages ont déjà été écrites, la matière nar­ra­tive s’est bor­née à la des­crip­tion d’un voyage océa­nique, peu banal il est vrai, et même en ce dra­ma­tique ins­tant où la pénin­sule reprend sa route, main­te­nant vers le sud, tout en conti­nuant de tour­ner autour de son axe ima­gi­naire, il est évident que, si l’inspiration de ce poète, qui a com­paré la révo­lu­tion et la des­cente de la pénin­sule à l’enfant qui dans le ventre de sa mère accom­plit la pre­mière des­cente de sa vie, ne venait pas à notre secours, nous serions inca­pable de dépas­ser et d’enrichir ce banal énoncé des faits. L’analogie est admi­rable, encore qu’il nous faille cen­su­rer ce consen­te­ment aux ten­ta­tions de l’anthropomorphisme, qui voit tout et juge tout dans une rela­tion for­cée à l’homme, comme si, de fait, la nature n’avait d’autre souci que nous. Tout serait beau­coup plus facile à com­prendre si nous confes­sions, sim­ple­ment, notre peur infi­nie qui nous amène à peu­pler le monde d’images qui res­semblent à ce que nous sommes ou à ce que nous croyons être, à moins que cet effort obses­sion­nel ne soit, au contraire, une inven­tion du cou­rage, ou le simple entê­te­ment de celui qui se refuse à ne pas être là où il y a du vide, à ne pas don­ner sens à ce qui n’en a pas. Il est pro­bable que ce n’est pas nous qui pou­vons com­bler ce vide, et ce que nous nom­mons sens n’est guère plus qu’un ensemble d’images fugaces qui ont pu nous paraître har­mo­nieuses à un moment donné, quand l’intelligence, prise de panique, a tenté d’y intro­duire de la rai­son, de l’ordre, de la cohérence.

Sara­mago, Le radeau de pierre

• L’homme a son ave­nir devant lui, mais il l’aura dans le dos chaque fois qu’il fera demi tour
• En gram­maire, Abé­lard est un très bon exemple du «a» privatif.
• Ce n’est pas parce qu’en hiver on dit «Fer­mez la porte, il fait froid dehors», qu’il fait moins froid dehors quand la porte est fermée.
• Celui qui, dans la vie, est parti de zéro pour n’arriver à rien, n’a de merci à dire à personne.
• Né à Delhi, de petite taille et d’un carac­tère pai­sible, c’était un nain doux.
• Ô lac! Sus­pends ton vol et me donne un bai­ser. (Lamar­tine cité de mémoire )
• Celui que la fumée n’empêche pas de tous­ser et que la toux n’empêche pas de fumer a droit à la gra­ti­tude de la Régie fran­çaise des Tabacs.
• Le tabac aug­mente, fumez du saumon!
• Tout est dans tout et réciproquement
• Le Schmil­blick ne sert à rien et peut donc ser­vir à tout car il est rigou­reu­se­ment intégral
• Il est démo­cra­ti­que­ment impen­sable qu’en répu­blique il y ait encore trop de gens qui se foutent roya­le­ment de tout.
• Si la for­tune vient en dor­mant, ça n’empêche pas les emmer­de­ments de venir au réveil.
• La consti­pa­tion, c’est quand la matière fait cale.
• Ceux qui pensent à tout n’oublient rien et ceux qui ne pensent à rien font de même puisque ne pen­sant à rien ils n’ont rien à oublier.
• Le sar­cas­tique et pro­phé­tique pro­verbe qui dit : « Rira bien qui rira le der­nier » gagne­rait à être ainsi modi­fié : « Quand celui qui rit le der­nier a bien fini de rire, per­sonne ne rigole plus ».
• Quand on ne tra­vaillera plus les len­de­mains de jours de repos, la fatigue sera enfin vaincue.
• Ceux qui ne savent rien en savent tou­jours autant que ceux qui n’en savent pas plus qu’eux.
• Psy­cha­na­lyse : Il faut tuer le père, mais on ne doit pas pié­ti­ner le cadavre.
• Par­ler pour ne rien dire et ne rien dire pour par­ler sont les deux prin­cipes majeurs de ceux qui feraient mieux de la fer­mer avant de l’ouvrir.
• Entre une semelle de crêpe et un double-crème il n’y a que la dif­fé­rence qui existe entre les choses qui n’ont aucun rap­port entre elles.
• L’orgue de Bar­ba­rie est à la figue du même nom ce que la trom­pette bou­chée est au cidre.
• Rien de ce qui est fini n’est jamais com­plè­te­ment achevé tant que tout ce qui est com­mencé n’est pas tota­le­ment terminé.
• Tran­quille­ment sus­pendu la tête en bas au fond de la grotte, un chauve sou­rit. (note manus­crite non utilisée)
• Ce n’est pas parce que l’on n’a rien à dire qu’il faut fer­mer sa gueule.
• La meilleure preuve qu’il existe une forme d’intelligence extra­ter­restre est qu’elle n’a pas essayé de nous contacter.
• De la pomme au rec­tum, un seul savon, CADUM. (Pro­po­si­tion de publi­cité non retenue !)
• Le plus grand nain de France mesure 1 mètre 63 , taille très excep­tion­nelle pour un nain.
• Les bons crus font les bonnes cuites.
• Etre dur de la feuille n’empêche pas pour autant d’être mou de la branche et réciproquement.
• Rien n’est plus sem­blable à l’identique que ce qui est pareil à la même chose.

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/// Si vous voyez Estelle dites-lui mes amis%%% Com­bien je suis fou d’elle com­ment je suis puni%%% Que ça n’a rien de drôle de se la mettre sous le bras%%% En cher­chant du pétrole dans le Gua­te­mala Si vous voyez Estelle dites-lui mes amis%%% Que je bande pour elle, que j’en perds l’appétit%%% Qu’on se remet­tra ensemble que je m’avoue vaincu%%% Et que j’ai les mains qui tremblent quand j’évoque son cul Dites-lui que je suis lucide depuis que je l’ai quit­tée%%% Que j’étais bien trop can­dide que j’aurais dû l’écouter%%% Et que cette fille superbe qui m’emmena en bateau%%% Je l’ai su qu’à l’île d’Elbe que c’était un tra­velo Ça les a bien fait rire ces salauds m’ont gardé%%% Sur ce bon vieux navire bourré de vieux pédés%%% Et que jusqu’en sep­tembre sur ce mau­dit rafiot%%% J’étais la femme de chambre du lieu­te­nant de vais­seau Si vous voyez Estelle dites-lui que je me suis trompé%%% Que je ferai tout pour elle tou­jours le dos courbé%%% Rien qui ne lui déplaise et que le dimanche matin%%% Si c’est debout qu’on baise je pren­drai les patins Dites aussi à Estelle que ma viri­lité%%% Est bien rede­ve­nue telle qu’avant de la quit­ter%%% Bien que cette fou­tue dan­seuse des bal­lets de Hong Kong%%% M’ait laissé les val­seuses comme des balles de ping pong Si vous voyez Estelle dites-lui bien sur­tout%%% Que j’aimerai sa cui­sine que je serai plus jaloux%%% Et que si encore elle m’aime que j’en serai si content%%% Que j’oublierai le nom de bap­tême de son putain d’amant Qu’elle aura toute ma paie pour sor­tir quand elle veut%%% Que c’est fini la bou­teille que je ne triche plus au jeu%%% Que ma vie est amère qu’il faut que l’on renoue%%% Dites-lui même que sa mère peut habi­ter chez nous Si vous voyez Estelle dites-lui mes amis%%% Com­bien je suis fou d’elle com­ment je suis puni%%% Que ça n’a rien de drôle de se la mettre sous le bras%%% En cher­chant du pétrole dans le Gua­te­mala »Pierre Perret»

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Quand j’étais gosse, haut comme trois pommes,
J’parlais bien fort pour être un homme
J’disais, JE SAIS, JE SAIS, JE SAIS, JE SAIS

C’était l’début, c’était l’printemps
Mais quand j’ai eu mes 18 ans
J’ai dit, JE SAIS, ça y est, cette fois JE SAIS

Et aujourd’hui, les jours où je m’retourne
J’regarde la terre où j’ai quand même fait les 100 pas
Et je n’sais tou­jours pas com­ment elle tourne !

Vers 25 ans, j’savais tout : l’amour, les roses, la vie, les sous
Tiens oui l’amour ! J’en avais fait tout le tour !

Et heu­reu­se­ment, comme les copains, j’avais pas mangé tout mon pain :
Au milieu de ma vie, j’ai encore appris.
C’que j’ai appris, ça tient en trois, quatre mots :

«Le jour où quelqu’un vous aime, il fait très beau,
j’peux pas mieux dire, il fait très beau !

C’est encore ce qui m’étonne dans la vie,
Moi qui suis à l’automne de ma vie
On oublie tant de soirs de tris­tesse
Mais jamais un matin de tendresse !

Toute ma jeu­nesse, j’ai voulu dire JE SAIS
Seule­ment, plus je cher­chais, et puis moins j” savais

Il y a 60 coups qui ont sonné à l’horloge
Je suis encore à ma fenêtre, je regarde, et j’m’interroge ?

Main­te­nant JE SAIS, JE SAIS QU’ON NE SAIT JAMAIS !

La vie, l’amour, l’argent, les amis et les roses
On ne sait jamais le bruit ni la cou­leur des choses
C’est tout c’que j’sais ! Mais ça, j’le SAIS… !

Jean Gabin

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Parlez-moi de la pluie et non pas du beau temps,
Le beau temps me dégoûte et me fait grin­cer les dents,
Le bel azur me met en rage,
Car le plus grand amour qui me fut donné sur terre
Je le dois au mau­vais temps, je le dois à Jupi­ter,
Il me tomba d’un ciel d’orage.

Par un soir de novembre, à che­val sur les toits,
Un vrai ton­nerre de Brest, avec des cris de putois,
Allu­mait ses feux d’artifice.
Bon­dis­sant de sa couche en cos­tume de nuit,
Ma voi­sine affo­lée vint cogner à mon huis
En récla­mant mes bons offices.

«Je suis seule et j’ai peur, ouvrez-moi, par pitié,
Mon époux vient de par­tir faire son dur métier,
Pauvre mal­heu­reux mer­ce­naire,
Contraint de cou­cher dehors quand il fait mau­vais temps,
Pour la bonne rai­son qu’il est repré­sen­tant
D’une mai­son de paratonnerre.»

En bénis­sant le nom de Ben­ja­min Frank­lin,
Je l’ai mise en lieu sûr entre mes bras câlins,
Et puis l’amour a fait le reste!
Toi qui sèmes des para­ton­nerres à foi­son,
Que n’en as-tu planté sur ta propre mai­son?
Erreur on ne peut plus funeste.

Quand Jupi­ter alla se faire entendre ailleurs,
La belle, ayant enfin conjuré sa frayeur
Et recou­vré tout son cou­rage,
Ren­tra dans ses foyers faire sécher son mari
En me don­nant rendez-vous les jours d’intempérie,
Rendez-vous au pro­chain orage.

A par­tir de ce jour je n’ai plus baissé les yeux,
J’ai consa­cré mon temps à contem­pler les cieux,
A regar­der pas­ser les nues,
A guet­ter les stra­tus, à lor­gner les nim­bus,
A faire les yeux doux aux moindres cumu­lus,
Mais elle n’est pas revenue.

Son bon­homme de mari avait tant fait d’affaires,
Tant vendu ce soir-là de petits bouts de fer,
Qu’il était devenu mil­lion­naire
Et l’avait emme­née vers des cieux tou­jours bleus,
Des pays imbé­ciles où jamais il ne pleut,
Où l’on ne sait rien du tonnerre.

Dieu fasse que ma com­plainte aille, tam­bour bat­tant,
Lui par­ler de la pluie, lui par­ler du gros temps
Aux­quels on a tenu tête ensemble,
Lui conter qu’un cer­tain coup de foudre assas­sin
Dans le mille de mon coeur a laissé le des­sin
D’une petite fleur qui lui ressemble.

Georges Bras­sens